Kutsumus

2024 Autor: Seth Attwood | [email protected]. Viimati modifitseeritud: 2023-12-16 16:03

Kui sageli mõtleme sellele, kuidas tahaksime elada, mida kõige rohkem teha tahaksime? See tähendamissõna aitab kõigil vaadata värske pilguga selliseid, näiliselt igapäevaelust abstraheeritud mõisteid nagu kutsumus, anne, loovuse olemus …

Temast sai kunstnik lihtsalt sellepärast, et pärast kooli pidi ta kuhugi minema. Ta teadis, et töö peab olema nauditav, ja talle meeldis joonistada – ja nii tehtigi valik: ta astus kunstikooli.

Selleks ajaks teadis ta juba, et esemekujutist nimetatakse natüürmortiks, loodust - maastikuks, inimesi - portreeks, ja teadis valitud eriala valdkonnast palju rohkem. Nüüd oli tal rohkem õppida. “Selleks, et improviseerida, tuleb esmalt õppida nootidega mängima,” kuulutas imposantne õpetaja, kuulus kunstnik sissejuhatavas loengus. "Nii et olge valmis, alustame nullist."

Ta hakkas õppima "noodi järgi mängima". Kuubik, pall, vaas … Valgus, vari, poolvari … Käe paigutus, perspektiiv, kompositsioon … Ta õppis palju uut - kuidas ise lõuendit venitada ja mulda keevitada, kuidas kunstlikult vanandada lõuendit ja kuidas saavutada parimaid värviüleminekuid … Õpetajad kiitsid teda ja kord kuulis ta isegi oma mentorilt: "Sa oled jumala kunstnik!" "Kas teised pole jumalast?" Ta mõtles, kuigi, miks end varjata, see oli meeldiv.

Nüüd olid aga rõõmsad tudengiaastad seljataga ja nüüd oli tal kunstihariduse diplom taskus, ta teadis palju ja oli veelgi võimekam, sai teadmisi ja kogemusi ning oli aeg hakata andma. Aga … Midagi läks temaga valesti.

Ei, mitte et temaga seda ei juhtunud. Ja asi pole selles, et elukutse poleks enam meeldinud. Võib-olla ta lihtsalt küpses ja nägi midagi, mida ta polnud varem märganud. Ja see tuli talle ilmsiks: ümberringi kees elu, milles kunst oli ammu olnud kaup, ja see ei pruugi õnnestuda, kellel oli maailmale midagi öelda – pigem see, kes oskas asjatundlikult esitleda ja esitada. müüa oma tööd, olla õigel ajal, õiges kohas, õigete inimestega. Kahjuks ei õppinud ta seda kunagi. Ta nägi, kuidas seltsimehed tormasid ringi, otsides iseennast ja oma kohta päikese all ning mõned nendes kiirustades "murduvad", uputavad nõudluse puudumise ja rahulolematuse alkoholi, kaotavad mõistuse, degradeeruvad … Ta teadis: sageli tegijad olid oma ajastust ees ning nende maalid said tunnustuse ja hea hinna alles pärast surma, kuid see teadmine ei lohutanud vähe.

Ta sai töökoha, kus maksti hästi, tegeles terve päeva kõikvõimalike brošüüride, visiitkaartide, brošüüride kujunduse väljatöötamisega ja sai sellest isegi teatud rahulolu, kuid joonistas üha vähem vastumeelselt. Inspiratsiooni tuli aina vähem. Töö, kodu, telekas, rutiin … Üha sagedamini tekkis tal mõte: “Kas see on minu kutsumus? Kas ma olen unistanud elada oma elu nii, "täpiliselt", nagu oleks see pliiatsivisand? Millal ma hakkan oma elupilti maalima? Ja isegi kui ma teen, kas ma saan? Aga kuidas on lood "kunstnikuga jumalast"? Ta mõistis, et kaotab oma kvalifikatsiooni, muutub zombiks, kes teeb päevast päeva teatud toiminguid, ja see ärritas teda.

Et nende mõtetega mitte hulluks minna, hakkas ta nädalavahetustel oma molbertiga käima Meistrite alleel, kus asusid kõikvõimalike käsitööliste read. Kootud suurrätikud ja kasetohust käsitöö, helmestega ehted ja lapitehnikas voodikatted, savist mänguasjad ja vitstest korvid - mida polnud! Ja kaaskunstnikke seisid ka oma hävimatute lõuenditega, arvukalt. Ja siis oli võistlus …

Kuid ta ei hoolinud konkurentsist, ta tahtis lihtsalt luua … Ta maalis tellimuse järgi portreesid. Pliiats paberil, kümme minutit - ja portree on valmis. Professionaali jaoks pole midagi keerulist – see on kõik, mida vajate, et osata detaile märgata, proportsioone säilitada ja klienti pisut meelitada, nii et vaid natukenegi kaunistada loodust. Ta tegi seda osavalt, inimestele meeldisid tema portreed. Ja see näeb välja nagu ja ilus, parem kui elus. Tänasime teda sageli ja südamest.

Nüüd läks elu kuidagi lõbusamaks, aga ta sai selgelt aru, et seda "maali" kutsutaks kuidagi … liiga tugevaks. Siiski on see ikkagi parem kui mitte midagi.

Kord tegi ta järjekordse portree, poseeris talle üks eakas pikaninaline tädi ja ta pidi kõvasti pingutama, et seda "ilusaks teha". Nina muidugi ei saa kuhugi minna, aga tema näos oli midagi kutsuvat (puhtus või mis?), seda ta rõhutas. See tuli hästi välja.

"See on tehtud," ütles ta ja ulatas portree oma tädile. Ta uuris teda pikka aega ja tõstis siis silmad tema poole ja ta isegi pilgutas silmi - naine vaatas teda nii pingsalt.

- Midagi on valesti? - küsis ta isegi uuesti, kaotades naise pilgu.

"Teil on kutsumus," ütles naine. - Sa tead, kuidas sügavale näha …

"Jah, röntgensilm," naljatas ta.

"Mitte seda," raputas naine pead. - Sa joonistad justkui hinge… Nii et ma vaatan ja mõistan: tegelikult olen ma samasugune, nagu sa maalisid. Ja kõik väljaspool on pealiskaudne. Olete justkui eemaldanud pealmise värvikihi ja selle all on meistriteos. Ja see meistriteos olen mina. Nüüd tean kindlalt! Aitäh.

- Jah, palun, - pomises ta piinlikult arvet võttes - tema tavaline tasu kiirportree eest.

Tädi oli kindlasti imelik. Vau, "sa tõmbad hinge"! Kuigi kes teab, mida ta seal maalis? Võib-olla hing … Igaühel on ju mingi välimine kiht, see nähtamatu kest, mis jääb eluprotsessi külge. Ja oma olemuselt peeti kõiki meistriteoseks, kunstnikuna oli ta selles lihtsalt kindel!

Nüüd sai tema joonistus uue tähenduse. Ei, ta ei toonud tehnoloogiasse midagi uut - seesama paber ja pliiats, samad kümme minutit, lihtsalt mõtted tulid ikka ja jälle tagasi selle peale, et on vaja proovida ja “pealmine värvikiht eemaldada”, et tundmatu “meistriteos” vabaneks tema alt. Tundub, et see töötab. Talle meeldis väga vaadata “looduse” esimest reaktsiooni – inimestel olid väga huvitavad näod.

Mõnikord sattus ta sellistele "mudelitele", milles hing oli palju kohutavam kui "välimine kiht", siis otsis ta selles mingeid heledaid kohti ja tugevdas neid. Saate alati leida heledaid kohti, kui kohandate selle nägemisega. Vähemalt pole ta kunagi kohanud inimest, kelles poleks üldse midagi head.

- Hei, vennas! - Kord pöördus tema poole tugev mustas jopes mees. „Kas sa… mäletad, kui sa ei… maalisid eelmisel nädalavahetusel mu ämma.

Ta mäletas oma ämma, ta nägi välja nagu vana kärnkonn, tema tütar - ta saab vanaks, temast saab rott ja ta oli nendega kindlasti. Seejärel pidi ta pingutama kogu oma kujutlusvõimet, et muuta kärnkonn millekski vastuvõetavaks, et näha selles vähemalt midagi head.

- Noh? - küsis ta ettevaatlikult, saamata aru, kuhu kangelane suundub.

- Nii et see… Ta on muutunud. Paremuse poole. Portreed vaadates muutub ta meheks. Ja niipalju meie vahel, nii palju kui ma teda tean, on kärnkonn kärnkonn …

Kunstnik nurrus tahtmatult: ta ei eksinud, see tähendab, et ta nägi nagu …

- No Duc, ma tahtsin sinult küsida: kas sa saad seda õliga joonistada? Et olla kindel! Mõju tugevdamiseks… Ma ei kannata hinda, ärge kõhelge!

- Miks mitte seda parandada? Seda saab küpsetada õlis, marinaadis ja majoneesikastmes. Ainult nad ei värvi õliga, kirjutavad.

- In-in! Kirjutage see parimal võimalikul viisil, ma maksan kõige eest kõrgeimal tasemel!

Kunstnik tundis end rõõmsana. Otseselt "Dorian Gray portree", ainult plussmärgiga! Ja kuna nad pakuvad - miks mitte proovida?

Proovisin ja kirjutasin. Ämm oli rahul, toekas ka ja tema naine, kärnkonna tütar, nõudis, et temagi sajandeid kinni püütaks. Kadedusest vist. Kunstnik andis siingi endast parima, ta sai inspiratsiooni - ta tugevdas seksuaalset komponenti, lisas pehmust, tõstis esile tema hinge lahkust… See polnud naine, kes osutus kuningannaks!

Ilmselt oli kange mees laia hingega mees ja jagas muljeid oma ringis. Tellimusi valati üksteise järel. Kunstniku kohta on levinud kuuldus, et tema portreed mõjuvad elule soodsalt: peredes valitseb rahu, koledad naised saavad ilusamaks, üksikemad abielluvad hetkega ja meeste potents tõuseb.

Nüüd polnud enam aega nädalavahetustel Masters Lane'ile minna ja ta lahkus oma kontorist ilma igasuguse kahetsuseta. Ta töötas kodus klientide heaks, inimesed olid kõik rikkad, maksid heldelt, käisid käest kätte. Piisavalt värvide, lõuendite ja musta kaaviari jaoks isegi tööpäeviti. Müüsin korteri maha, ostsin juurde, aga töökoja ruumiga, tegin korraliku remondi. Näib, mida veel tahta? Ja jälle hakkasid teda külastama mõtted: kas see on tõesti tema kutsumus - maalida igasuguseid "kärnkonnasid" ja "rotte", püüdes kõigest väest leida neis vähemalt midagi eredat? Ei, tegu on muidugi hea ja maailmale kasulik, aga siiski… Tema hinges ei olnud rahu, naine justkui helistas talle kuhugi, küsis midagi, aga kuidas on? Ei kuulnud.

Kord tõmbas teda vastupandamatult purju jooma. Võtke seda nii – ja minge Drabadani, et minestada ja mitte hiljem midagi meenutada. Mõte ehmatas teda: ta teadis hästi, kui kiiresti loomeinimesed seda tormavat teed mööda päris põhja jõuavad, ega tahtnud üldse oma teed korrata. Ta pidi midagi ette võtma ja tegi esimese asjana, mis pähe tuli: tühistas kõik seansid, haaras molberti ja kokkupandava tooli ning läks sinna, Masters Lane'i. Kohe asus ta palavikuliselt tööle – tegema visandeid tänavatest, inimestest, üle tee asuvast pargist. Tundub, et tunne on parem, lase lahti …

- Vabandage, kas te maalite portreesid? Nii et kohe, kohe hankige see, - küsisid nad temalt. Ta tõstis silmad üles – kõrval naine, noor naine, silmad piinatud, nagu oleks välja nututud. Tõenäoliselt suri temas keegi või mõni muu lein …

- Ma joonistan. Kümme minutit ja oletegi valmis. Kas soovite oma portree tellida?

- Mitte. Dochkin.

Siis nägi ta oma tütart – lämbus, köhis. Umbes kuueaastane laps nägi välja nagu tulnukas: hoolimata ilusast soojast päevast oli ta pakitud halli tunkedesse ja arugi ei saaks, poiss või tüdruk, paks müts peas, läbipaistev mask näol ja silmadel … Vana mehe silmad, kes on kogenud palju-palju valu ja valmistub surema. Surm oli neis, nendes silmades, seda ta seal selgelt nägi.

Rohkem ta midagi ei küsinud. Ta nägi selliseid lapsi televiisorist ja teadis, et lapsel on suure tõenäosusega vähk, radioloogia, immuunsus nullis – siis mask ja ellujäämisvõimalused on minimaalsed. Pole teada, miks ja kuidas ta seda teadis, kuid millegipärast oli ta kindel. Kunstniku treenitud silm, mis märkas kõiki detaile… Ta heitis pilgu emale – jah, see oli, ta teadis. Valmistusin juba sisemiselt. Tõenäoliselt tahtis ta ka portreed, sest viimane. Nii et vähemalt mälu oli …

"Istu maha, printsess, nüüd ma joonistan su," ütles ta tulnukale. - Lihtsalt vaata, ära pööra ümber ja ära hüppa, muidu see ei tööta.

Tüdruk oli vaevu võimeline pöörama või üles hüppama, ta liikus ettevaatlikult, justkui kartis, et tema keha mureneb hoolimatust liikumisest, hajub väikesteks kildudeks. Ta istus maha, pani käed sülle, vahtis teda targa kilpkonn Tortilla silmadega ja jäi kannatlikult seisma. Tõenäoliselt on kogu lapsepõlv haiglates ja seal areneb kannatlikkus kiiresti, ilma selleta ei saa te ellu jääda.

Ta pingestus, püüdes naise hinge eristada, kuid miski segas - kas vormitu kombinesoon või pisarad silmis või teadmine, et vanad meetodid siin ei tööta, oli vaja mingit põhimõtteliselt uut, mittetriviaalset lahendust. Ja see leitigi! Järsku mõtlesin: “Mis see võiks olla, kui see haigus poleks olnud? Mitte loll kombinesoon, vaid kleit, mitte müts kiilas peas, vaid vibud? Fantaasia hakkas tööle, käsi ise hakkas midagi paberilehele visandama, protsess algas.

Seekord ei töötanud ta nagu tavaliselt. Ajud ei osalenud kindlasti protsessis, nad lülitusid välja ja midagi muud lülitus sisse. Ilmselt hing. Ta maalis hingega, justkui võiks see portree jääda viimaseks mitte tüdrukule, vaid talle isiklikult. Justkui oleks see tema, kes pidi surema ravimatusse haigusse ja aega oli jäänud väga vähe, võib-olla sama kümme minutit.

"Tehtud," rebis ta molbertilt paberitüki. - Vaata, kui ilus sa oled!

Ema ja tütar vaatasid portreed. Kuid see polnud päris portree ja mitte päris "loodusest". Sellel jooksis suvesarafanis lokkis juustega blond tüdruk palliga üle suvise heinamaa. Rohi ja lilled jalge all, pea kohal – päike ja liblikad, naeratus kõrvast kõrvani ja energia – enam kui küll. Ja kuigi portree oli joonistatud lihtsa pliiatsiga, siis millegipärast tundus, et see on tehtud värviliselt, et rohi on roheline, taevas sinine, pall oranž ja sarafan valgete hernestega punane.

- Kas ma olen selline? - summutatud maski alt.

- Selline, selline, - kinnitas kunstnik talle. - See on praegu, võib-olla mitte nii, aga varsti teete seda. See on portree järgmisest suvest. Üks ühele, täpsemalt fotod.

Ema hammustas huult, vaatas kuhugi portreest mööda. Näib, et ta hoidis viimasest jõust kinni.

- Aitäh. Aitäh,”ütles ta ja ta hääl kõlas nii summutatult, nagu kannaks ta ka nähtamatut maski. - Kui palju ma sulle võlgnen?

"Kingitus," tõrjus kunstnik. - Mis su nimi on, printsess?

- Anya…

Ta pani portreele oma allkirja ja pealkirja: "Anya". Ja ka kuupäev – tänane kuupäev ja järgmine aasta.

- Hoia! Ootan sind järgmisel suvel. Tule kindlasti!

Ema pani portree oma rahakotti, haaras kiiruga lapse ja kõndis minema. Teda võis mõista – ilmselt oli tal valus, sest ta teadis, et järgmist suve enam ei tule. Aga ta ei teadnud midagi sellist, ta ei tahtnud teada! Ja ta hakkas kohe pilti visandama – suvi, Masters Lane, siin ta istus, aga kaks inimest tulid mööda allee üles – õnnelik naerev naine ja lokkis juustega tüdruk, pall käes. Ta lõi inspiratsiooniga uue reaalsuse, talle meeldis see, mida ta sai. See osutus väga realistlikuks! Ja kirjutada aasta, aasta - järgmine! Et ime teaks, millal see täide läheb!

- Kas luua tulevikku? - küsis keegi huviga, lähenes märkamatult selja tagant.

Ta pöördus ümber - seal oli pimestav kaunitar, kõik selline, et te ei tea, kuidas teda kutsuda. Ingel, äkki? Ainult nina on ehk veidi pikk…

- Õppinud? - naeratas naine-ingel. Kunagi sa lõid mu tuleviku. Nüüd - selle tüdruku tulevik. Sina oled tõeline Looja! Aitäh…

- Mis looja ma olen? - puhkes temast välja. - Niisiis, amatöörkunstnik, läbikukkunud geenius… Nad ütlesid, et mu anne on Jumalalt, aga ma… Ma maalin aeglaselt, pisiasjades, püüdes mõista, mis on minu kutsumus.

- Kas sa ei saa veel aru? Ingelnaine kergitas kulme. - Te saate reaalsust muuta. Või pole see kutse teile?

- MA OLEN? Muuta reaalsust? Kas see on võimalik?

- Miks mitte? Selleks pole palju vaja! Armastus inimeste vastu. Talent. Usu jõud. Tegelikult on see kõik. Ja sul on see. Vaata mind – kõik sai alguse sinust! Kes ma olin? Ja kes ma nüüd olen?

Ta pani rahustavalt käe mehe õlale – justkui lehvitaks tiiba, naeratas ja läks.

- Kes sa nüüd oled? - Hilinemisega hüüdis ta talle järele.

- Ingel! - ta pöördus kõndides ümber. - Aitäh, Looja!

… Teda võib endiselt näha Mastersi sõidurajal. Vana molbert, kokkupandav tool, kohver kunstitarvetega, suur vihmavari … Tema järele on alati järjekord, legendid temast liiguvad suust suhu. Nad ütlevad, et ta näeb inimeses seda, mis on sügaval endas peidus, ja oskab joonistada tulevikku. Ja mitte ainult joonistada - muutke seda paremaks. Samuti räägitakse, et ta päästis palju haigeid lapsi, viies nad joonistustes teise reaalsusesse. Tal on õpilasi ja mõned on tema maagilise ande omaks võtnud ja võivad ka maailma muuta. Eriti silmapaistev on nende seas umbes neljateistaastane blond lokkis juustega tüdruk, kes teab, kuidas piltide kaudu eemaldada kõige tugevamat valu, sest tunneb võõra valu enda omana.

Ja ta õpetab ja joonistab, joonistab … Keegi ei tea tema nime, kõik kutsuvad teda lihtsalt - Loojaks. No selline on inimese kutsumus…

Autor: Elfika